Una Sonrisa Extorsionando Metáforas

Aguaceros de luz

2011-10-23T20:12:00.000+02:00

Aguijones de papel. De papel de pantalla de ordenador. Nuevas máquinas de escribir. Nuevos escritores; nadie les conoce y nadie les quiere conocer, pero se retroalimentan de aplausos de luz, de luces de pantalla de ordenador. Espejos cóncavos donde esconder la cabeza, donde se refleja sólo hacia dentro, donde todos se ven y pocos se miran. Servicio de guardería permanente para adolescentes con tendencias suicidas y mentiras piadosas, para estudiantes de matemáticas que quisieron diseñar zapatos, para abogados casados de inclinaciones sintoístas; para octogenarios modernos.
Famas que son mar, sales y se evapora. Sales y eres pesado, sales y sólo resta la sal que te impregnó en el interior, que suele escocer. Es la ilusioria conciencia de quien la busca donde no la va a encontrar, pero es placentero el aguacero que, como la lluvia, repentina, impetuosa y de corta duración, te moja sin calar.

Raja de limón

2011-10-16T04:42:00.000+02:00

Niña, riza tus rizos, te están mirando. Desconoces el pudor del que nunca ha sido perfecto, ¡qué digo! Lo amasas cual solución errónea, descabellada e inquietamente acogedora, como si nada fuera más apetecible y temible al mismo tiempo.
El fragor de las escaleras que crujen de viejas sus maderas es la inanimada bienvenida, ni el sol quiso venir. Que dice que es demasiado pronto para respirar. Y la luna, ¡ah, la luna! Es una diminuta raja de limón cómplice de este amanecer indeseado, de pulpa rechupeteada, de descarada paciencia.
¿Y los tiovivos?

Destierro

2011-09-30T21:22:00.002+02:00

Caen por desterradas las pestañas cerradas de tanto reír, los antojos de ojos abiertos para verte mejor, las costras sobre las puntadas, los derrapes en las carreras. A veces olvido se traga tu timbre de voz, la impotencia que me daba no dar, el tinte de tus ojos, la comisura de tus labios. Pero siempre me quedan los restos de tu sonrisa, el aire de tus pupilas, las yemas de los dedos ensuciadas de tocar, el placer de haber quebrantado tus palabras.

A veces, vida

2011-09-19T22:55:00.000+02:00

Pero, ¿no es sino un reto la felonía a los propios sueños? Vivir de las amapolas, suspendida sobre un fino tallo horizontal amarrado al aire, y tener que caminar erguida, y no volátil, para hacer ruido al pasar.

Taitantas veces

2011-07-13T02:06:00.001+02:00

Soy eternamente más bella cayendo sobre pies planos, debajo del ala de connivencia que entrega cara blanca, ojos dichosos, luz prestada.
El desconcierto no es sino concierto de eclécticos estrabismos, derrape mental, manos de mantequilla, piernas de plastilina; no soy sino todo cuando no hay nada, nada cuando aparece todo. Menos cero partido entre taitantos; taitantas veces me desinflé en el horno.
Echo más de menos las texturas que rocé al tiempo que desrozaba que aquello que palpé y salió volando tras un viento seductor.

Vicio cojo.

2011-03-27T20:58:00.005+02:00

Ojo, que cae como bala desviada la trastocada infamia de la verosimilitud.
Atención, que desembocan como cayucos mudos balsas de rayos de luz.
Paciencia, que parece que se sigue sin ver, obstinados están los lunares de ayer.
Cuidado, que telonea humo acatarrado el embasado ensayo de realidad.
Apura, que escuecen en las manos los arcanos equilibrios de eternidad.
Paciencia, que parece que sigue con llama, rebuzna el sol incordio que exclama.
Ojo, que cae como edredón innecesario el diario contemple del vicio cojo.

Algún jirón de lágrima.

2011-02-03T20:25:00.004+01:00

El sofoco de la respiración seca que se acurruca temiendo algún jirón de lágrima. Amilanado deja de escuchar para desaparecer. Pero es perenne amenaza. Pero siempre está ahí.

Vienen y van.

2011-01-22T05:41:00.004+01:00

Vientos vienen, vientos van.
Allí donde el sol calienta, se me hielan las alas.
Hay un poco de oleaje, ¡qué cosas! Tan lejos del mar.
Empieza la luna, espléndida y abierta, a encoger mi pies.
A lo mejor mañana, a lo mejor dentro del incesante pesar
es posible que aparezcan caricias sin aspirar pendientes de mí.
Y en un segundo encogido en las yemas de mis dedos,
tan frío, tan apagado, tan yerto y tan ilusionado,
palpitarán las paredes en las que no me mimeticé, pero quise,
y otro segundo menos muerto hará de mí un fue, o sobreviviré.
O quizás comenzaré.

Tormenta eléctrica

2010-06-25T00:16:00.003+02:00

Yo tenía un hilo que junté y tersé. Perdí el ovillo, y enredé cabello a cabello otra oportunidad.
Entonces, se juntó todo: inestabilidad estable e instalada, deseo y desgana, una tormenta eléctrica lejos del cielo que importa. Y Fito.

Querida montaña de sueños enclaustrados, dejad de hacer equilibrio sobre mi pelo.

Y mientras en la calle está lloviendo,
una tormenta hay en mi corazón.
Dame otra copa, aún estoy sereno,
quiero beber hasta perder el control.

-Fito y Fitipaldis.

Corazón, mañana.

2010-03-22T06:49:00.003+01:00

Disculpa, me he equivocado de habitación,
no pretendía ser de ti una nada.
La culpa es mía por haber vendido la razón;
anduve y andé y paré cansada,
y se ve que no estuve acertada
al tomar la dirección.

Resulta que el sol estaba huyendo y temí,
la noche nunca me amparó,
me quité los zapatos, dolían, y los perdí;
entre tanta piedra, un corazón,
lo acaricié de lejos y se me cayó
pues no quería asir.

No me aventuraré a decir si me seguía,
ni siquiera si se giró a mirar,
corrí de espaldas, corrí lento y con alevosía;
me mezclé con el cielo y la sal,
corrí para que me viera pasar
por si buscaba compañía.

Entre días y meses y años, creí comprender
y me hice roca para adherirme,
para perdurar inmutable por si iba a volver;
compré zapatos y tierra firme
y en carrerilla hacia su timbre
le vi en manos de cordel.

Es por ello que tengo los zapatos bajo la cama,
porque he vuelto a correr a tientas
por los pasillos de los que quise salir descalza;
y por eso voy cubierta de enmiendas,
porque al corazón herido que se defienda
le espera otro mañana.

¿No lo ves?
Me muevo como un tren en alguna tierra extranjera,
no tengo ticket para este viaje pero lo tendré.

-Richard Ashcroft

Pero nunca más sabia.

2010-02-28T08:12:00.006+01:00

Y ahora que soy más vieja pero nunca vieja,
quiero arrastrar la juventud,
esparcir las cenizas de las muertes enterradas,
hacerte permanecer,
limpiar mis manos con las gotas caídas,
ahora que se han ido,
y decirte que sujetes el alma,

Bendecir las violadas promesas añadidas,
dejarme volver a entrar,
jugar con hilos y suponer los ojos,
iluminar otra vez la luz,
y decirte que sujetes la sonrisa.

Aquí dentro de la guerra puedo ver la sangre,
pero nunca había sido tan honesta,
¿sigue saliendo rezumando en azul?
Dejé pedazos en cada rincón
y he vuelto para completarme.

Ahora que me he convertido en un ángel pero no santa,
por vestirme en desdén,
quiero estar segura de que la forma segura está viva,
escupe violentamente tus deseos,
y no dejes de sujetar la sonrisa.

Aquí dentro de la guerra puedo ver la sangre,
pero nunca había sido tan honesta,
¿sigue saliendo rezumando en azul?
Dejé pedazos en cada rincón
y he vuelto para completarme.
Para devolverte tus pedazos,
para disculparme por coger tus pedazos,
para quedarme y pegar tus pedazos.
Para completarnos.

Ángel o demonio,

rendí mi alma.
Soy culpable de traición,
he renunciado al control.

-30 Seconds To Mars

Lo escrito hoy es parte de una canción, que escribí en inglés, por eso no rima y por eso algunas estrofas son más largas, por la traducción.

Poema disecado.

2010-01-24T08:06:00.004+01:00

¿A quién escribes tú,
desorientado, asfixiado,
letras descosidas, lisiado,
atentas al apuro de morir?

Y, ¿a quién le sufres tú
supuración de dedos yertos,
romanticismo muerto,
rimas secas de morir?

Yo no aprendí, y, ¿tú?
A desquiciar mucha prosa,
extasiarla, hacerla jocosa.
Ni los poemas saben morir.

Porque, ¿a quién escribes tú?
Sólo mis letras revueltas
se ilusionan y apedrean
cuando las hablo de morir.

Porque si a quien escribes tú
se retuerce en su jaula,
y se diseca en su lava
cuando le dañas y morir

Parece una falta y tú,
que te alzas desde insensatez,
ceguera coja, deslumbre y sed,
callas cuando ha de morir,

Yo, que soy a veces de tú,
apagaré la sombra despierta,
y apurada creyente tormenta,
abriré la muerte para morir.

No quieres hacerme daño,
pero mira qué profundo yace la bala.

-Placebo

2009-12-12T06:39:00.002+01:00

No puedo.
No me sale.
Me cuesta.
A veces hasta duele.
No sé.
Yo qué sé.
Acaparas días y bien incapaz soy de explicar;
Cuanto más llena, más me desinflo.
Cuanto más cerca, más desacelero.
Porque,
en el fondo,
no sé
y me cuesta
y a veces me duele
olvidar
y querer,
y quererte,
y olvidarte.

2009-11-14T06:52:00.002+01:00

Y mientras no pueda tergiversar sentimientos,
me haré de aire y fumaré del humo.
¿Ves eso de allá arriba? El cielo sigue siendo grande,
y yo aún sigo queriendo ser estrella.
Las emociones ocurren, las nubes se mecen,
y todo cuanto una vez no te dije, permanece.
Y crece.

Quédate.

No sé qué está pasando adentro.
Así que cada noche me digo:
"Soy el cosmos,
soy el viento".

-Pete Yorn & Scarlett Johansson

Los disfraces de mi madre [microrrelato]

2009-10-19T17:38:00.013+02:00

En conmemoración al bicentenario de la muerte de Edgar Allan Poe.
Texto original de "Los disfraces de mi madre" de 186 palabras (reducido a 160 palabras posteriormente para su presentación en un concurso -> Los disfraces de mi madre versión presentada).

A ella le encantaba disfrazarse. Decía que ser tan sólo una persona era aburrido, así que se postraba delante del armario, lo abría y exhibía orgullosa su cargamento de personalidades.

A veces quería ser una heroína, y para ello se enfundaba el cuero y las botas altas de tacones finos, me pedía que le arreglase el pelo por detrás cuando escondía medio rostro en la máscara y luego me explicaba que lavarme los dientes era fundamental. Me daba un beso de buenas noches, y se marchaba.

Otras veces, prefería liberarse del materialismo y profundizar en la alquimia, por lo que pasaba tres días alejada de casa. Volvía al cuarto tras entablar amistad con unos ermitaños de La Coruña, siempre los mismos, simpáticos pero muy misántropos, según contaba ella.

Un quinto día quiso ser cocinera. Sacó la cazuela grande y el cuchillo del jamón. Preparó un estofado riquísimo y le dije que yo fregaría los platos. Sobre la encimera había un recipiente con restos sin cocinar. Eran parte de un corazón humano. Yo me enfadé muchísimo con ella. No me había comentado que se disfrazó de asesina.

=/ X

2009-10-10T06:06:00.002+02:00

No sé si no te escribo
porque ya lo he dicho todo,
o porque ocupa demasiado.

Creo que hay un par de frases,
un soneto, un aguijón,
algún secreto innecesario;

Una secuencia peinada,
muchos botones abrochados,
dispuestos y culpables.

Y creo, no voy a asegurar,
que ya apenas te escribo
por miedo a sintetizar
un héroe,
quizá una princesa,
quién sabe, otro villano,
en un cuento sin perdiz.

Yo me fui no sé hacia donde,
y en no sé hacia donde, me perdí.

Todo y nada que explicar,
¿quién conoce de este cuento
más de la mitad?

-Fito & Fitipaldis

Antes que lejos.

2009-09-20T05:04:00.003+02:00

Si tuviera apalabrada
una finca en el infierno
y tú decidieras
eternidades en el cielo,
me cortaría el rabo,
me limaría los cuernos,
te compraría un edén
y plantaría mil inviernos.

Si tú te dejaras,
si yo le echara huevos,
si la noche fuera larga
y el día fuera eterno.

Ay, sólo un momento.

Empiezo a solas, sigo por ti y no comprendo nada.
(...)
Y me siento mejor
si sé que tengo una estrellita pequeñita pero firme.

-Extremoduro

Perdona; y quererte.

2009-09-13T05:33:00.003+02:00

Perdona
si no estoy
o si estoy demasiado.
He optado por no negarte,
durante al menos un mes,
y he optado por seguirte,
por dejar que me lleves,
y llegar allá donde quieras,
allá donde me dirijas.
He reventado propósitos,
he ahuyentado principios,
y perdóname
si no estoy alguna tarde,
si te odio de doce a tres,
si te necesito después.
Perdona
pues creo que lo fácil,
creo que lo más sencillo,
creo que lo que más me gusta,
es quererte, a veces,
de vez en cuando.
Cuando tú me quieres.
Y cuando tú no me quieres.

¿Quién puede decir adónde va el camino,
dónde fluye el día?
Solamente el tiempo...

-Enya

Más alto.

2009-09-03T08:36:00.003+02:00

Oí: ¡Eh! ¿Dónde vas? Aguarda un segundo, espérame.
Pensé: ¡No! ¿Dónde crees que voy?
Dije: Bueno, si es un segundo...

Oí: ¡Oye! Quieta, termina tu tarea primero.
Pensé: ¡No! Ya me estoy retrasando.
Dije: Vale, será mejor así...

Oigo: ¡Baja! ¿Qué haces tan alto? Te vas a caer.
Pienso: ¡No! Detente, no interrumpas la burbuja.
Digo: No me da la gana, ¡sube más, sube más!

Y aún queda cielo de sobra.
¡Qué siga subiendo!

Pensabas que estabas a mi lado,
estabas sólo en mi camino.
Te equivocas si crees que seré como tú.

-Three Days Grace

J

2009-08-19T03:28:00.007+02:00

Pesaban las estrellas sobre el cogote y olía a alcohol desparramado entre unas carcajadas que se despedían. "Te voy a echar mucho de menos". Los abrazos se caían, se recogían y se volvían a usar.
Tres o cuatro, o cien lágrimas incrédulas se suicidaban, "volverás pronto".
Ambos cielos, el anaranjado y el oscuro, nos recordarán bailándoles alegría. Así como nosotros te recordaremos a ti.
"Te voy a echar mucho, pero mucho, de menos".

De todo malo siempre hay algo bueno.
Del lado bueno hay algo mejor.
Y del mejor, saca lo que tú puedas
y gástalo con los de alrededor.

Date una fiesta en un día cualquiera,
un homenaje; tú eres el mejor.

-Celtas Cortos

El precipicio de la orilla.

2009-08-10T06:47:00.003+02:00

Y desde este precipicio se ve el mar,
dices que no me apresure, que no me desvanezca en su infinitud.
Tersa más esa cuerda, las olas hablan,
preguntas qué cuentan, repiten el eco de las raíces de mi voz.
No te acerques si aún me pides orilla,
por qué cierro los ojos, porque pesan los sueños en las pestañas.

Y desde este precipio se ve el mar.
Si te acercas, lo verás.
Si te acercas, te quedarás.

Conmigo.

Me decías cabecita loca
por soñar despierta,
por querer que no amanezca nunca.

-Amaral

Esta mañana.

2009-08-03T08:58:00.005+02:00

Suelo dormir poco.
A veces me cuestiono si debería siquiera ir a dormir cuando las paredes son finas láminas de luz, mis vecinos ya se han duchado y están camino de la M-30 y huele a café recién hecho en el asfalto.
A veces, mientras finjo ser princesa somnolienta de un cuento congelado, una pila de planes simultáneos se desmenuza sobre el colchón; que si me quedo, que si no.
Me cae el amanecer, y la mañana entera, tan a menudo, que tengo la espalda repleta de soles.
Sé decente, sé normal.
Tienes tiempo, sé lo que quieras.

Creo que dejé de dormir cuando aprendí a soñar.

Lo que me llevará al final,
serán mis pasos, no el camino.

-Fito&Fitipaldis

Si te mola el blog y tienes un voto libre en Cultura, por aquí te esperan:

Y si no, vuelve, que yo te espero aquí.

Raciocinios.

2009-07-28T13:10:00.004+02:00

Y entonces tú, fantasmagóricamente despierto, resuelto, deambulando para con mi eternidad,
te levantaste y entrometiste en raciocinios,
ingenuo. "Desordénalos".
Y entonces tú, alegóricamente desestabilizador,
los desordenaste.
Ingenuo. "Tuyos".

Yo estaba condenado por la luz saliente de sus ojos.
Ella habló con una voz que trastornó el cielo.
Dijo "Ven aquí a la sombra amarga,
te estrecharé entre mis brazos y sabrás que te has salvado".
Déjame firmar, déjame firmar,
no me puedo enfrentar al diablo así que solamente déjame firmar.

-Robert Pattinson

Gracias por los comentarios y demás en eso de

2009-07-23T04:35:00.002+02:00

Desciende por los brazos y electrifica,
dice "¡joder!" y doblega con subyugados discursos su cabeza impertinente.
Esto es, se acomoda a tu posesión.

"¿Puedo ser el héroe?" la princesa preguntó,
"solamente no te acerques demasiado" él dijo,
"solamente no vayas demasiado lejos" él estableció.
El heroísmo de la princesa a medio camino.

-Smyle

Gracias al que me haya votado en los premios de blogs de 20 minutos [->]
:*

Barlovento.

2009-07-14T03:22:00.005+02:00

De entre este albedrío sucesivo de inconcretas majaderías de un destino al que molesto,
siguen poniéndose en pie las impresas esperanzas.
Me sugieren liberar la bolina que anima los vientos aquí desbocados en mi estómago,
y yo sugiero su indiferencia hecha mar bajo mi proa,
la marcha arrepentida, el subterfugio de las dudas;
mi piel despeinada tras la hipotermia de sus dedos.

Aún.

Y creo que muero
si no siento el roce de tu cuerpo junto a mí.

-Platero y Tú

Volví, esto no ha muerto pero me dediqué a la vida hippy durante un tiempo.

Como podéis ver, estoy dentro de los Premios 20Blog 2009 de 20minutos.com, si os gusta mi blog y queréis votar, muchas gracias. Si no, espero que encontréis aquellos que os llenen de veras.
Principalmente es cultura, diseño... me da igual, seguramente hay mejores.

Qué tengáis una buena semana.

-S

Paz.

2009-06-09T18:00:00.003+02:00

Me preguntaron, ¿qué es la paz?

La Paz es respeto, al que está sentado a tu lado, al que está de pie enfrente tuyo, y a esos a los que no puedes ver.

Sé feliz.

Respuesta original:

Peace is respect, to the one sitting next to you, to the one standing in front of you, and to those ones you cannot see.

Calzada.

2009-06-05T02:01:00.003+02:00

No desisto. Ni empujo.
Me mantengo aislada en mi revolución.
Calzada. Preparada. ¡Corre!

¿Me sigues?

La verdad se esconde en tus ojos
y hierve en mi sangre,
colgando en tu lengua...

(...)

Hay algo que veo en ti,
podría matarme,
pero quiero que sea verdad.

-Paramore

Ojo a ojo.

2009-06-01T06:18:00.003+02:00

Y si despierto dormida, ojo a ojo, descubriéndome perdida, de la escaleta que es mi vida,
de pasado suicida, último reposo, desáhuciame de mi guarida, andaré errónea y escondida,
fabricando salidas, raptando lodo; voltéame fuerte y gira, acaba con el fin, termina.

Y si falla, respira.

Mi intenciones nunca cambian,
lo que quería sigue igual.
(...)

¿Fue un sueño?

-30 Seconds To Mars

Decisions - In the after

2009-05-27T02:59:00.005+02:00

Y si me fumo hasta el filtro en tu presencia, es por tu presencia.

Decide tú por mí, ¿me enciendo otro, o debería tener las manos ocupadas?

Como el sol de la mañana, tus ojos me seguirán.
Mientras me observas deambular, maldice los poderes que existen.

-The Black Ghosts.

Just for the record Foto © Smyle Fotografía / Soraya Valle. Todos los derechos reservados.
Ni qué decir tiene de los textos, claro...

Viena espera; París no muere.

2009-05-25T04:03:00.003+02:00

Enebrados caprichos auto-mutilados.
Viena me espera si yo la aparto.
París no muere si yo dudo.
Mi boicot empieza en mi mente,
desaparece.

Y ahora que estoy vacía,
lléname de ti.

Y justamente a tiempo,
en el lugar correcto,
constantemente emergiendo con gracia.

-Blue Foundation

Punto y seguido I

2009-05-20T04:41:00.003+02:00

Me mantuve ocupada hilando escenas durante todo el día, fui un sujeto observador de mi narración, culpándome y exculpándome. Afuera, el mundo era un sitio raro y desordenado con muchas puertas y pocas llaves de dudosa importancia para mí.
Estaba camuflada de pie entre los árboles, haciéndome parte de sus troncos con la intención de no ser reclamada, mientras anotaba palabras a primera vista sin sentido, a modo de brainstorming, en aquel cuaderno que conservaba mi deseo. Pretendía unirlas después por ver si había comprensión alguna, quizás mi subconsciente sería más listo que yo y contemplaría opciones que yo había pasado por alto.

Pero entonces... un olor.

Allá de entre mis huesos y mis músculos, un golpe magistral me abstrajo al raso de la piel y me heló. Noté mi soporífera cabeza despierta, atenta, y mis manos predispuestas a sudar.
Inmóvil, sólo podía hacer girar mis ojos, quienes analizaban el escenario en busca del rastro.
Una fragancia de color amarillo me instaba a menospreciar todo cuanto me pertenecía, obligándome a perseguirla. Inexplicable, saciador, como la humedad de las tormentas cayendo sobre dunas; estaba inexplicablemente atrapada en el instante.
Recompuse mi serenidad, al menos de cuello hacia arriba, y mis pupilas se chocaron con otras que parecían no pertenecer al barullo, parecían aisladas, perdidas. Parecían estar rastreando.

Colisionaron.

Aparecí al lado del tronco y mi cuaderno, medio encorvada y erizada.
Cuando intenté retomar mi rastreo, el barullo se había extendido y aquellas pupilas perdidas habían huido.

O quizás nunca habían estado.

¿Seré capaz de terminar un libro alguna vez? El tiempo dirá...
Por ahora os dejo el comienzo de la trama, que no de la historia.
Se va desarrollando en mi cabeza, veremos qué hacen mis dedos y mis musas.
Opiniones bienvenidas.

Muda.

2009-05-16T02:05:00.004+02:00

Como si de barro fuere, se cae despedazado mi escudo extrínseco. Que no lo quiero.
Me esculpo a semejanza del yo que inventé yo allá por tiempos ilustrados, que decido.
Y hago confirmación de mis pecados y me niego al sacrificio perenne. Que no me gusta.

Vuelvo.

Primero rompo el corazón
de un mundo que no puedes ver,
luego me vuelvo a mi rincón.

(...)

Y así me paso el día entero,
yo estoy mejor que bien
y tengo el mundo entero a mis pies.

-Extremoduro

Petunias celestes.

2009-05-06T02:49:00.008+02:00

Ven, huéleme;
mi piel suporífera acepta tu letargo.
Y por eso huelo a espera;
de las que saben que sí,
de esas que esperan por placer.

Trillo tu semblante a costa del mío, valle escaldado de petunias celestes.

"Me alivias".

Y me mira de reojo

cuando cree que no la miro,

cómo no voy a mirar si arde como el rastrojo en cuanto me descuido.

-Marea

Son dunas.

2009-05-03T03:11:00.004+02:00

Hoy me despisté -
negra montaña arenosa en mi entrecejo.
Grano a grano. Cordilleras.
En el fondo todas son dunas.

Mañana soplaré -
luz agnóstica que se acaba de conocer.
Destello a destello. Umbral.
En el fondo todo brilla.

Hoy me despisté.
Mañana, sol.

Y si te salvas,
le harás feliz.

-Nirvana

Mi movimiento.

2009-04-26T03:07:00.003+02:00

Yo me deslizo por debajo de tu labio superior. Ausente beso que se ha caído y aguarda su suelo.
Tú te precipitas al final del camino y quieres más. De cuerdas vocales en mute y mirada en mi falda.
Todos tus movimientos, en dinámico sentido de estaticidad, parecen querer recordar mi movimiento.
A mí no me pidas que olvide,
que me he trabajado tu parcela,
que me ha quedado tan serena
la fuente,
y tan repleta de raíces la tierra,
y tan lúcida y de colores la puerta
que al verte
no hay signo que asigne que olvide.

Alardearé de tener tiempo para perder, y acto seguido meteré mi cabeza en la tuya.
Después...
qué más da después.
Será el después que tú quieras para después.
Mi después es un manifiesto perpetuado en mi labio inferior.

Mírame, soy feliz,
tu juego me ha dejado así.

-Vetusta Morla

Me voy hasta el próximo sábado.
Qué tengáis una fantástica semana.

Y no sé si habré repetido estrofa de canción. Qué más da. Es digna de ser escuchada.

Conjunción

2009-04-23T01:35:00.003+02:00

Oblicuos paradigmas de modelos de situaciones,
desde la templanza del estómago impaciente, y
sonrisas volátiles a gusto del que las consume.

Un segundo, o dos, descartados de la recta final,
lacayos de la hora que envejece y rejuvenece
cuando latitud y altitud de bocas parejas amenazan.

En sentido yuxtapuesto, la piel huele a sábana,
copulativamente verbales parecen las labias caídas,
y, digamos, ilativo eco si la frase no se termina.

Mis aunques nunca, jamás, serán, para ti,
concesivos disyuntivos.
Tembleque de conjunción si dubitativa.

Y pa’ mi triste playa quiero tus olas,
pa’ mi fuente seca, tu manantial.
Me noto sediento y va siendo hora
de ponerse al lío
y beber del río que hay en tu mirar.

-Sínkope

Gritasum porum libertarum

2009-04-20T01:23:00.003+02:00

Doblego con cada gota los opresos sentimientos.
Soy con cada movimiento menos presidiaria de obligaciones.
El barro de mis pies me libera de la quietud del camino.
Los huesos se me calan, y las goteras de los músculos amainan.
Estoy tan unida al frío que empieza a sobrarme la síntesis del cuero.

Anduve bailando con lluvia y saltando sobre charcos.
Puño en alto, cuello desbocado.
Y no conozco una nube mejor que la de mi cabeza.

Ya nadie te detiene cuando corres sin descanso,
la calle no es tan grande,
y el muro ya no es tan alto.

-El Tío Calambres

A puerta abierta - sola

2009-04-15T14:45:00.003+02:00

Después de tanto tiempo
sola,
reprochando una soledad
sola,
inflándome de reyertas,
de poetas,
de luces muertas,
estando
sola;

me he dado cuenta,
a puerta abierta,
de lo flagelada,
de lo maquillada,
de lo absolutamente equivocada
que estaba
por creerme
sola
cuando es ahora
que estoy
sola;
y era cuanto necesitaba.

Pues a puerta abierta
dejo que entren liebres.
Ya,
ahora,
ni me asusta tu revuelta,
ni me acojona tu diciembre.

Pues a puerta abierta,
cierro mis desdenes.

No importa lo lejos que vayas,
siempre habrá alguien finjiendo ser tú,
pero no lo será.

Me voy hasta el lunes. El Extremúsica me espera... :D

Y Bocas lentas es en realidad una canción, sí.

Buen finde!

Bocas lentas.

2009-04-14T01:39:00.006+02:00

Hipócrita-
Soy.
Finjo tener algún interés en la película;
a mí me interesa el sofá.

Se encontraron en una esquinita,
la última puta ya se había ido.
Aún sonaban en sus risas
voces pétreas de caídos.

Dos linternas a modo de estela
y un par de estelas impacientes,
aún querían ser riera
de asustadas bocas lentas.

Ella me dijo que estaría bien,
que nunca iba a poder volver,
que no me fuera yo a preocupar.
Él me dijo que no hacía pie,
que no quería entender
ese lamido manantial.

Ella se reinventaba cada noche,
él se escondía dócilmente,
eran sábanas de alambres,
rotas, blancas, iguales, diferentes.

Ella me dijo que estaría bien,
que nunca iba a poder volver,
que no me fuera yo a preocupar.
Él me dijo que no hacía pie,
que no quería entender
ese lamido manantial.

-Bocas lentas-

Y vuelvo a quemar hierba pa reír,
cambiar mis temores por suaves caricias.
Y en una calá llegar hasta ti,
mezclarme en tu piel sin dejar pistas.

-Sínkope

De camino a tus entrañas.

2009-04-12T21:43:00.003+02:00

Hasta que llegue a tus entrañas,
me entretengo en oleajes,
y parajes,

...que te extrañan.

(...)
Aceitunero yo,
llenitos los bolsillos de aromas de membrillo y de galán.
Aceitunero el sol,
muriendo a las mañanas cayendo de su rama a mi trigal
para hacerme una lumbre...

-Marea

Lo que fui hoy.

2009-04-07T23:05:00.003+02:00

¿El ayer? ¿qué ayer? Ah, lo que fui ayer.
Es parte del ayer.
Este hoy, mi hoy, está en proceso de renovación.
Por mutuas cuestiones;
reinvención de propósitos y suerte,
reinvención del mañana que será nuevo ayer.

Pregúntame mañana qué fui hoy.

Viviré con intensidad
cualquier motivo o sensación.
Subiré a otro escalón
cuando sienta la necesidad.

-Leño

Novum sub sole.

2009-04-03T23:12:00.004+02:00

Quiero decir,
de entre el asilo de las penas viejas y charlatanas, ansiosas por alardear de batallitas pero tan, tan huecas de corazón, y el nuevo poniente austero e hipócrita de libertad enferma por ser clausurada y querida, apareciste tú.

A lo mejor
putrefactos los sueños escandalosos de un no viene ni vendrá, reventó la segunda cuerda hiriendo de muerte la canción que se tocaba, allá asustando a la esperanza, y por mera y clásica supervivencia, apareciste tú.

De todas formas,
con la misma carne trémula, el mismo xilofón de goma, un cartel de Welcome para asegurar la divina inteligencia, y, si no recuerdo mal, un interés desinteresado por interesarme por tu interés, tan interesante, apareciste tú.

Cuando nihil novum sub sole, apareciste tú.

El amor hace daño,
pero a veces es un buen dolor
y me hace sentir como si estuviera vivo.

-Incubus

Avión; Alive.

2009-03-31T02:06:00.003+02:00

Dame ruido y yo te enseñaré los dientes,
eso sí,
esta vez,
a modo de sonrisa.

¿Ves? Estoy sonriendo gélida de cuerpo,
eso sí,
esta vez,
con la patata al horno.

Gracias.

Me tumbo allí en la oscuridad,
cierro mis ojos.
Me salvaste el día que viniste a la vida.

-Foo Fighters

αισθησία - Eres amarillo

2009-03-28T06:01:00.005+01:00

Amarillo, tu aura es de color amarillo. Tu fondo, amarillo.
No, no sé qué ángel tienes detrás, ni qué significa tal acontecimiento.
Mira tú, no me importa, yo te digo que eres amarillo.

¿Recuerdas mi color favorito? La originalidad en mi cabeza es morada,
y huele a verde chillón si la combinas con cerveza, eco de risas y tranquilidad.

Los miércoles son rojos, aranjados. Los jueves, grises. Pero un gris sin lágrimas.
En tu agujero es negra con rayas amarillas. Sí, también, amarillas.
Y Goodnight Elisabeth es azul oscura con brillitos color plata. Como el cielo en plenilunio.

Por otro lado, cuando te descuidas y tropiezo, despierto vestida de marfil,
trágico, y el viento suele sacudirse frío.

¿Sabes? Soy sinestésica.
Y las personas que me hacen bien, tienen fondo amarillo; venidero de soles.
El resto se ha ido formando bajo mi albedrío.

Mariposas por ahí divirtiéndose,
ya sabes qué quiero decir.
(...)
Perfume de pino,
ya sabes cómo me siento.

-Muse

Birds flying high, you know how I feel

2009-03-26T21:26:00.005+01:00

A veces no soy como toda la gente.
A menudo soy como me da la gana.
El resto del tiempo, soy yo.

Es un nuevo amanecer.
Es un nuevo día.
Es una nueva vida,
para mí...
Y me siento bien.

-Muse

Esas frases las escribí hace ya casi un par de años, y sólo hoy las he encontrado después de meses de búsqueda. Que sí, no son "gran cosa", pero son mías, y las quería literales.

Y eso es todo. Buen fin de semana... casi.

Tira millas en prosa.

2009-03-25T01:59:00.006+01:00

Me encantaría coger carrerilla y divagar,
salvajemente, durante horas,
ahumadamente, entre escalofríos.

Liarme manta a la cabeza y tirar millas,
prosáicamente, de prosa, y decir
"¡qué
me
gustas
en
mi
vida!".

Y quédate.

Y es que es tan alucinante
que hace días que no duermo,
por si acaso al despertarme
veo que todo ha sido un sueño.

-Platero y Tú

Y sí, soy una completa friki de Platero (y Fito).

Carne viva.

2009-03-21T04:16:00.003+01:00

Me gustaría dejar de ser poeta

-o cualquier cosa que sea que soy yo-.

Resúmenes de paralelidades que se abren paso mediante el empleo del deseo.

En el fondo soy una cobarde,
tan alterada, quieta,
patata revolucionada, manos asentadas en el calor del viento.
Esperando el momento apropiado. Y no viene.

No sé, digo, y luego callo,
así, se me va. El todo este que yo quiero.
Tú, verbos, un poder. Un ser.

Divago.
Y, con esto, me gustaría dejar de ser poeta;
dóciles carne y huesos dispuestos a no ser parte del mundo por noches interrumpidas.

Gracias.

Bueno, desearía que estuvieras dentro de mí.
Espero que estés bien,
espero que estés descansando tranquilamente,
sólo quería decir
buenas noches.

-Counting Crows

Me duele una nalga.

2009-03-18T21:45:00.004+01:00

Me duele una nalga.
Bueno, en realidad no es una nalga, es un lugar concreto, acotado, donde se fija entumecida la piel.
Ah, puede ser que es que se me haya caído el corazón.

¿Sabes?
Me acuerdo de ti
cuando oigo aquella canción.

Pero hoy...

-Platero y Tú

Un plan perfecto.

2009-03-15T03:32:00.001+01:00

Entre bocanada y mechero estropeado, he ideado un plan perfecto,
uno con el que hervir a fuego lento esa mudez ansiosa y algún que otro traspiés desesperado.
Pretendo, con manos de viejo dios entemplado, no frías sino veneradas,
dejar señales sobre espaldas, por estrenar las uñas, y cultivar un huerto de logros
- que se me cae el estante de las derrotas.

Tengo intenciones derivadas de la física, no científica, sino de piel,
y acabo de recordar que hace unos meses me prometí tranquilidad, pero me mentí consentidamente.
Por ello, y porque se me salen por la boca las ganas de saborearte,
he aquí mis sólidas proposición y redundancias, este plan perfecto
- que si hay cigarro gustosamente destriparé.

Mientras no me falten medicinas,
(...)
mientras no me falte tu sonrisa,
todo me da igual.

-Platero y Tú

Estigma, tiembla el pedúnculo.

2009-03-11T02:54:00.004+01:00

He de regularme la vista. Vi cosas.
Cosas de esas.
Cosas que al principio brotaban, luego dudaban, como los capullos.
Cosas que, al saciarlas de primavera, se despertaban, como los pétalos.
Cosas que hasta con lágrimas crecían esbeltas y se reproducían, como las flores.
Cosas que se encontraban, por soleares, que se arrejuntaban, por bien, como los jardines.

He de mirarme lo que miro. Aún veo.

Y entre la muerte de los sépalos y la semirresurrección del pedúnculo, se acojona el estigma naciendo contrario a mis prioridades, nexo a mis miedos, profundo en mi suerte.

Y digo yo, ¿qué hacemos?

Se torció el camino,
tú ya sabes que no puedo volver.

-Fito&Fitipaldis

Una pequeña ayudita, que yo tampoco sé tanto.

Gracias por felicitarme, sí, era mi veintiún cumpleaños.
:*

Más vieja.

2009-03-08T15:54:00.002+01:00

Para este nuevo año quiero todo lo que no he tenido en los anteriores.

Nada más.

Muro de alambres.

2009-03-06T05:41:00.003+01:00

Hay veces en las que me muevo incontenidamente cuando estás cerca para crear una casualidad llamada roce.
Otras veces no hace falta.
Pero entonces ocurre que caen alambres, recelosos se entrelazan y sin propósito de ganar me dejan fuera del coto.
Como si estuviera dentro.
Sería más fácil romper a coscorrones ladrillos enmurallados hechos con rapidez y a desgana, que introducir pestaña a pestaña mi pretensión de cercanía a través de tu mirada.

En cualquier caso, tan tan, abre.
Que no me he traído guantes.

Es fácil de ver,
está intentando hablar.
Sueños apreciados,
por siempre dormidos.

-Muse

Revolcón.

2009-03-03T00:58:00.008+01:00

Esto, mi revolcón de auras que se creen ver, halos que se imaginan, reflejos escurridizos y realidades no creadas a semejanza, es ya imparable.
Hazme ser.

No te vayas lejos,

lejos es muy lejos para mí.

-Los fresones rebeldes

Edito porque espero que todo se solucione con normalidad.

Sábanas de vaho.

2009-02-21T19:52:00.004+01:00

Te asustaría saber la de veces que has sido lascivamente devorado en mis hemisferios encefálicos.
Una y otra, y otra; probablemente cien más.
Así como si el mundo estuviera en fase terminal. A punto de hundirse en su miseria.
En el último suspiro - yo aprovecho y te succiono ávidamente tus sueños y necesidades.
Zigzagueo irrumpiendo y sudando y de vaho te hilo un juego de sábanas.
Por si acontece despertar, y nos sobra espacio.

Baja la ventanilla,
este frío aire de noche es curioso.
Deja que el mundo entero mire,
¿a quién le importa quién vea algo?
Soy tu pasajero.

-Deftones

Bilis.

2009-02-17T04:56:00.004+01:00

Andaba fumando y pensando cómo voy a salir de ti si aún no he entrado.
Dije, sobriamente hablando, que salir implicaría un deseo que yo no deseo.
Y si no reivindico, me quedo coja.

Me arde tanto, tantísimo, como me devora. Y tanto, o menos, como me revuelve.

Hace falta mucha patada en la tripa para expulsar esta bilis.

Por tu huesos loco de remate.
Todos los molinos se convierten en gigantes.

-Fito&Fitipaldis

Madrid alrededor.

2009-02-13T03:04:00.002+01:00

Te he guardado, por si tal vez te apetecía, rastros del pintalabios aquel que oliste posándose en tu cuello.
¿Te acuerdas? Dimos tantas vueltas por ese Madrid chillón, de hippies y modernos y putas, que pensé que poco tramo faltaba para alcanzar Lemuria.
No obstante, daba igual. Recorrería esquina por esquina y contenedor por contenedor para terminar dentro de tu pantalón.
Y oye, llevo rato fijándome, y creo que nos hemos pasado la estación; se suponía que íbamos a nosotros.
Me aburre ser yo.

Puede que no valga la pena escribir
tan lejos de la poesía,
todas las palabras que te quiero decir
se me rompen enseguida.

-Fito&Fitipaldis

Doble circunstancia.

2009-02-11T02:17:00.003+01:00

Tengo aquí, entre las piernas, algo que te llama a gritos.
Eso no es agua, es sed; se relame por necesidad.
Y apuesto mis únicos zapatos de tacón a que no nevará mañana.

Quítame este maldito gato de mis rodillas.

It can sound clever,
but I'm being dumb.
It can mean flawless,
but I'm pretty stuck.

Soñé que me metía en tu cama
tras un festival de invierno,
y ahora ya no sueño nada,
ya ha pasado mucho invierno.

-El Último Ke Zierre

Rutina del mareo.

2009-02-09T02:02:00.003+01:00

¿Podrías parar de girar por un momento y mirarme?
Estoy mareada ya de observar tus vueltas.

Buh.

Cayó del roce de tu rodilla contra la mía
un pensamiento de jamás,
que me dice al oído, en cunclillas,
que qué pereza despertar.

Semiatado a la rutina del qué vendrá,
demasiado miedica, achucha
caos personal y mentalidad ebria,
y qué no fluya, que no escucha.

Y cuando los ojos quedan ahumados,
la piel es destino de bocas mudas
atragantadas por el cúmulo de dudas
que no hacen sino reusar rol usado.

Quizás hay un problema en esta inmensidad
si ni tú,
ni yo,
alcanzamos a acaparar.

Qué vendrá.

Rutina del qué vendrá.

Mi discurso antagonista.

2009-02-03T00:28:00.006+01:00

Parte de mi discurso antagonista consiste en haceros creer,
y creo
que lo he conseguido.

Como prólogo a la antesala de mis intenciones, esparzo verbena,
no lumínica
sino de la encendida.

Y a continuación contoneo mis serpientes, vagabundas flautistas,
semánticas,
ante orador y obús.

Por eso, puesto que soy actriz fracasada de teatros de marionetas,
yo creo
que hago creer.

Y por si no quedó clara la intención ludópata, y psicoanalista cafre,
de mi vomitera,
volveré mañana.

She said she'd take me anywhere
as long as she stays with me.

-Nirvana

SER SED...SER VERSO
a Smyle
Así, despeinando la mañana con incipientes abrazos,
anunciando lácteas fuentes de hambrunas precisas,
encuentros leves como besos imaginarios
en la horizontal premura del calendario.
Así, tiritando versos en los pozos de la tinta
como inmaculados peces concebidos en los ojos
de un poeta errante que ansiara lluvias
en los vértices de una metáfora azul.
Ser sed más allá de la gramática precisa,
de la métrica calculada en el olvido de los sueños,
del ortográfico amanecer en el imperio del folio.
Ser como el viento que ondea banderas de templanza,
ser la caricia suprema que, enraizándose en la lluvia,
trae siempre motivos nuevos en los versos anunciados.

Por supervivenciaemocional.blogia.com

Gracias, hermosa!
Y sí, estos versos son todos para mí :D

Wonderwall

2009-01-31T04:00:00.003+01:00

Permito que me roces por debajo del hombro y por encima de la rodilla.
Y si parece que quiero estar contigo, significa que quiero estar contigo.
No tengo tiempo para aparentar.
Deja de rondar mi espalda.
Haz que pare de doler.
Desgasta mi mano cursi.
Qué se calle.

An after all
you're my Wonderwall.

-Oasis

Vaya entrada de mierda.

Dentro de mi pupila.

2009-01-25T21:40:00.005+01:00

Y tú no sabes cuánto me costó no evaporar tu cinturón con el roce de mis huellas frías.
Heladas.
Tú no sabes.

No puedes ni imaginar el esfuerzo invertido en despegar mi cintura de las patas de tu cama.
Mis ganas.
Es que no imaginas.

Te sería imposible contemplar la de veces que te minimicé para que cupieras dentro de mi pupila.
En mis ojos.
Lo conseguí.

Entre tu tejado y mi pecho.

Ni me escondo ni me atrevo.

-Despistaos

(Me da hasta vergüenza poner esta frase,
pero, bueno, la letra en sí no está mal,
no podía ser yo tan perfecta).

Peores pensamientos.

2009-01-24T07:38:00.005+01:00

Podría decir, aproximadamente, muchas cosas.
Algunas buenas. El resto peores.
Y, sin embargo, me parece más adecuado apretar la mandíbula, taparme la boca con la mano, y tragarme el grito.
Y así hasta que mañana lo vomite o lo devoren las venas alcohólicas.

Porque si algo he aprendido es que de nada sirve aprender.
Estamos hechos para memorizar y expulsar.

Y yo,
básicamente,
no entiendo nada.

O quizás haya sido la única en entenderlo todo. Y por eso me debe de doler tanto la patata aórtica.

Ciegos, Sordos, Mudos.

No sé dónde quedó el rumor
que nos vio nacer.

-Vetusta Morla

Casus belli.

2009-01-20T01:19:00.003+01:00

Entonces, yo me levanto, imploro fuerza al dios Sol, me recubro pecho y talones con escudos infranqueables, saco mi espada de acero inoxidable, fuerte y poderosa me postro,

y tú me miras, y ganas la batalla.

Ni siquiera sé por qué peleas en esta guerra.

Me he roto en tres partes;
una se la llevó el aire de una cuerda en re,
la segunda es una bohemia borracha,
y la última se ha convertido en poeta.
Quizás por eso me sienta tan rockstar.

A partir de ahora pondré a quién pertenece cada párrafo situado al final de las entradas, en el lado derecho, para ahorrar confusiones. Vamos, como hacía antes.
Y si no pongo nada... tachín, tachín, también es mío.

Momento de encuesta!

Pequeña bolita invernal.

2009-01-17T04:30:00.004+01:00

Corazones asfixiados. Historias que se desnudan si no las miras pasar. Un relato a medio cocer.

Y nada.

Tu nada. Mi solicitud de todo.

Moderaciones aparte. Palabras de más. Tímidas cuerdas vocales.

Y nada.

Un punto suspensivo, y dos más. Acompañan nada. Mi pequeña bolita invernal se ha hecho mayor.

La marea me dejó islas inundadas
donde atrapar con mi red
una historia de piratas.

Dejadme vuestra opinión en esta encuesta, por favore.

Mañana, mejor.

2009-01-13T00:12:00.003+01:00

Inconsciente que amanece consciente del paso del tiempo sobre sus rizos,
pues piensa, ingenua, que es sabio apoyar las decisiones en el reloj;
ya existirá un momento mejor.

Y no sabe, ella, que le fue denegada la eternidad,
por méritos propios;
abuso indiscriminado de la opción del mañana.

Vive mirando una estrella,
siempre en estado de espera.

Opulencia de congruencia.

2009-01-07T18:17:00.005+01:00

Enmiedada. Del verbo enmediar. Del sustantivo miedo. De la preposición por y el pronombre ti.
Qué mal se me da esconderme, pero qué bien se me da esconderme.

Yo nunca, y digo jamás, y agrego un siempre aclaratorio, te he incluido en mis pupilas soporíferas.

Y, just in case, por si no lo ves, por si firmemente crees que acabas de leer una hoja en blanco, te corresponderé contestando que tú ya me entiendes.

Opulencia de congruencia.
Apología de la metáfora zorra que todo lo escabulle guiando el polvo hacia debajo de la alfombra.

Qué bien se me da esconderme. Enmiedada, aún mejor.

Soy como tú estás, soy como te sientas.

Parecer.

2009-01-03T06:30:00.004+01:00

Bueno, hoy te eché de menos. Al parecer te recuerdo entre gotas ebrias.
Parecer, puesto que mentiría al negar que miento.

Te recuerdo siempre.

Dime la posición exacta en la que debo permanecer. Si acaso... si acaso he de permanecer.
Si acaso hay exactitud. Que no la habrá.
Bueno, qué más da. Yo suelo ser bastante poeta a ciertas horas; tú ya me conoces, yo ya no me voy a esconder.
Desencapuchada. Un poco más acelerada que ayer. En total concordancia con la incertidumbre.

Un puesto de farolas que revende cables a cambio de bombillas.

Yo.
Tú ya me conoces.

Mi pobre corazón en domingo.

Mi pobre corazón en pelotas.
Mi pobre corazón en fa sostenido.

Me siento sola en mi rincón... dónde estaréis.

Dejarse llevar suena demasiado bien.

2008-12-30T02:03:00.003+01:00

Agarrar el viento que mueven tus pies al caminar. Eso hago.
Piensan que por el oleaje mi marea se mareará. Ingenuos.
"Dejarse llevar suena demasiado bien" haz que se calle. Apaga la música. Mi conciencia también.
Inquisitivamente corro, por si hay de quien necesita tortura y se une a mis pasos.
Yo nunca he dejado de correr. Y si corro es porque no sé acertar con los destinos, por ello prefiero no mirar.
Y el instinto siempre me ha ido mal.

Me fumo las velas por rellenarme de humo y vicio.
Mi cintura se enrojece si la haces sonreír.
Me están temblando hasta las huellas de los dedos.
Aguanta mi copa mientras me descalzo. Creo, creo que voy a echar a correr.

Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco,
no hay principio ni final, sólo lo que quieras ir contando.

Erróneamente bien.

2008-12-24T06:25:00.003+01:00

Creo que soy infinitamente más infinita en tu infinitud.
No sé cómo lo verás tú, pero a mí se me acaba de ir de las manos.
Y aunque podría anclar una palabra a una coma y coma con metáfora derruida, jamás sería capaz de hilar con la fuente Verdana lo presuntuosamente ciega que estoy.
Ni que decir tiene lo, además, equivocadamente a gusto y entretenida que paseo sobre tu brazo.

Vamos, que estoy acojonada.

Él corría, nunca le enseñaron a andar,
se fue tras luces pálidas.
Ella huía de espejismos y horas de mar.

Tiempo.

2008-12-20T20:16:00.005+01:00

Cinco minutos para caer, setenta y dos horas para comprender; el resto del tiempo para aprender.

Y yo tengo esa eternidad aún por contar.
Y tú resulta que posees el reloj.

Qué giren las manillas.

I hope you don't mind that I put down in words...

Corazón.

2008-12-17T01:21:00.002+01:00

Siempre habrá un hueco
en toda habitación
lleno de tu olor.

Siempre habrá un segundo
en todo reloj
lleno de tu voz.

Siempre habrá un momento,
un soneto,
un verso,
una canción
tejidos para ti.

Siempre tendrás despierto
un corazón
donde quedarte a vivir.

Por siempre.
16 Dic. 2007

Ya hemos llegado.

2008-12-14T05:38:00.001+01:00

-¿Hemos llegado ya?
-No.

-¿Hemos llegado ya?
-No, no aún.

-¿...Ya?
-Te avisaré.

-¿Hemos llegado ya?
-Sí.
-Mierda, parecía estar más lejos.

...Y ahora no sé volver.

Déjame ir contigo rebelde y risueño,
déjame ir contigo libre como el viento,
déjame ir contigo que en ti están mis sueños.
Déjame ir contigo.

Tanto.

2008-12-05T00:27:00.003+01:00

Tengo tanto que decirte
que no sé por dónde empezar.

Quizás comentándote que soy esclava de tu sonrisa térmica y que estoy segura de conocer todas las ramificaciones de las palmas de tus manos te hagas una idea del ritmo de mi mente predispuesta a la exorbitación.

O quizás no. Quizás sea mejor seguir pisando tus miguitas.

En cualquier caso, tengo tanto que decirte,
que no sé por dónde voy a empezar.
Quizás deberías sentarte.
Quizás deberías escuchar.

Nunca se me ha dado bien la paciencia.

Y es por eso por lo que cambiaría mi guitarra por estar
atrapada y retorcida en ti.

Favor de.

2008-11-29T21:19:00.002+01:00

Me gustaría,
y lo pido como favor,
que,
por favor,
me adules un poco más,
o lo que estimes,
a ser posible,
exijo y ruego,
al caer la noche.

Y si no es mucho pedir,
supongo que no,
quisiera,
hazme el favor,
que tuvieras una excusa,
una barata vale,
para no haberme,
con tu permiso,
querido ya.

Y pienso, si te vas,
las veces que te tengo,
y cada vez que estás,
que te echaré de menos.

Siento, lo siento.

2008-11-14T03:24:00.003+01:00

Siento que si no siento, y no te siento, me siento sin sentido.
Siento, además, que sentiría no sentirte.
Dime, ¿qué sientes?

__

Me estaba desacostumbrando a la espiral del silencio,
a las palabras que destilan versos por no beberse a ellas mismas,
a esperar que el whiskey colisionara con mi inseguridad,
y, ahora que me miro,
me veo un paso atrás.

Santa tontería ésta de avasallar los ladrillos ya puestos por un mal tabique.

Debe de ser una mala noche.

(...) No tengo ganas de trepar,
la verdad es que ni ganas de na',
tengo ya los nudillos cansados.
(...)

Sol sostenido.

2008-11-07T05:47:00.002+01:00

Escritora de mundos, más bien por hobbie que por necesidad,
o quizás más bien por necesidad que por afición.
De cuerpo presente y mente pasada, fumadora arrepentida,
estéril de experiencias y tan profundamente vivida.
Círculo vicioso de virtudes escondidas, polígamente casada con sol sostenido,
infiel amatoria de clave de fa. Un matojo de trastes.
Algún día recordaré solfeo y te compondré una canción.

Revolucionaria por consciencia, inconscientemente conformista.
De uñas negras, o moradas o burdeos, de calcetines de colores,
de falda verde o pantalón pitillo. So last week.
Hipotéticamente deductiva, deseosa de introducción.
Un poco de todo, un poco más de nada.

Y además me llamo Soraya.

Veo el ojo que me mira,
no sé qué esperáis de mí.

Viento.

2008-11-03T03:19:00.001+01:00

Donde el tiempo no pasaba,
él pasó,
asió de mis manos el rubor,
se lo llevó,
el humo y la estela le esperaban,
apareció,
la consumada hierba le miraba,
se la fumó,
qué de veces dije adiós.
Hola.

Y en el hueco del eco de su voz,
vive el eje que desapareció.

Campos yermos.

2008-10-27T03:58:00.001+01:00

Tengo en mis pestañas sensaciones de poder.
¿Dónde vas?
Mi cabeza va rápido, se me caen las ideas de los bolsillos,
y me ha dejado de importar que borde la luna mi redil,
a fin de cuentas yo no iré,
al fin de al cabo tú no estabas allí.

Y escandalizadas mis pecas comienzan a temblar.
¿Vas a querer?
Oí desde la ventana que miraste el movimiento de mi pelo
y que untaste en tu retina canciones para mí,
sones de voces roncas de amar,
cuerdas que se afinan al latir.

Que entre mi tejado y tu pecho sólo hay un pisotón,
una hora sin minutos, una palabra mal colocada, una excusa fabricada,
un silencio a favor.

Que entre tu tejado y mi pecho sólo hay un pisotón,
un minuto de horas, una palabra a estallar, una excusa sin retocar,
una estela a favor.

Campos yermos que tengo por dentro.

Mi lápiz entiende de sucios amores.

Sobra la luz.

2008-10-20T06:21:00.003+02:00

No me apetece dormir,
prefiero tener los ojos abiertos y recordarte sonreír.

Y es que, oye, no me apetece dormir,
sino acostarme desvelada sobre el verso que está por venir.

No, no quiero irme a dormir,
me está sobrando la luz, ¿qué te parece a ti?

Dime, ¿duermes conmigo?

Sobra la luz que me hace ver todo lo que yo escondía.
No sé seguir, no sé volver.
Sobra la luz cuando en la piel nunca se siente el día.
Dime que tú, tú sí me ves.

___________________

Veo que la anterior entrada no os gustó mucho... Bueno, bueno.

Mis lunes al sol

2008-10-16T00:34:00.005+02:00

Te confesaré algo, ven, apoya la espalda sobre la cama, quiero susurrártelo:
"hoy, hoy me apeteció gritar", y aunque mucho me temo que no te sorprenderá la audacia, te diré que el grito habría sido magnífico:
"porque hoy realmente me apeteció gritar", así como cuando una mañana me levanté y comprobé que el viento de la noche anterior había sido una burlesca pesadilla:
"¿recuerdas? me ahogué", y luego quise gritar, tan muda como cabezota estaba, "pero grité" y el corazón salió propulsado desde mi boca hasta la mesa del escritorio, con las aortas mareadas y la sangre de color violeta enamorada:
"tirando a morado esperanzado".

Aguarda un momento, que apago el cigarro:
"hoy he necesitado gritar" te cuento, lanzarle al mundo una amenaza de cambio y adaptación, y, a la vez que sonreía, me he atragantado con mis pensamientos:
"y con mis emociones, ellas siempre por el medio", como los jueves, que tanto dice mi madre, y, ¿sabes? he dejado de tener preferencia por el sábado:
"mis lunes al sol, mis martes al deseo, mis miércoles al ánimo, mis jueves a la piel, mis viernes al ras" son.

Abre la ventana:
"que voy a gritar".

Se me ponen si me besas
rojitas las orejas.

Última vez

2008-10-11T04:58:00.003+02:00

Él ha venido.
Y tú nunca lo sabrás.

Él pregunta.
Y tú nunca lo oirás.

Él escucha.
Y tú nunca aprenderás.

Él comprende.
Y tú nunca entenderás.

Él sonríe.
Y tú nunca sentirás.

Él ha venido, y tú nunca vendrás.
Él ha venido. Se va a quedar.

Conmigo.

And for the last night I lie,
could I lie next to you?

Universo

2008-10-04T12:22:00.007+02:00

-¿Qué ves?
-Veo arte, mucho arte; veo colores fusionándose con una voz, líneas paralelas a un carrete de fotografías, veo un bolígrafo capaz de atormentar paraísos. Veo caos y serenidad, y reconozco aquella mente germinada que saca la cabeza de entre la multitud.
-Deja de mirar mi brazo.

Creo que queda poco para que el Universo sea mío:

"Tus deseos son órdenes."

Diario Noticias ADN.es

:**

Dicha.

2008-09-24T02:48:00.004+02:00

Gracias. Ya te he encontrado.
Gracias. He aprendido a creer.
Gracias. He aprendido a crear.
Gracias. Ya me has encontrado.

Siempre he sabido disfrutar de la cálida mirada que me da ser melómana, ahora sé por fin desarrollar mi mirada.
Siempre compuse mis sueños dentro de mi realidad, ahora sé componer mi realidad en base a mis sueños.
Siempre saqué la cabeza por la ventana, ahora he girado las dos vueltas de llave de mi puerta.
He salido. Sé respirar. Y creo.

Yo tengo un Secreto. Sabe a felicidad.

I have changed. This is war.

Follow your bliss.

Guerra de desgaste

2008-09-19T07:35:00.004+02:00

Yo no sé si tienes planes hechos. Ni siquiera sé qué tipo de planes harías.
Conviertes mi facilidad en una cara dificultad. Me conviertes en una constante pregunta retórica.
Porque, dime, ¿has pensado en mí durante estos últimos meses? Estuve a punto de tornar hipócritamente loca. Entonces me di cuenta de que ya lo era.

He sobrevivido a pantalones rasgados y sudaderas caídas, pero quién habría supuesto que me debilitaría ante una saludable agonía vestida de versatilidad.
Esto es ya mi guerra de desgaste; tú me desgastas y yo me desgasto, y mientras tanto, amontonas en tus colinas sacos ratos en donde mueren esperanzas caprichosas.
Allí, allí está mi perecida, y perezosa, ambición. Allí, cerca del resto pero alejada de la igualdad.

Quién me lo iba a decir, perdida en el momento en el que proclamé haberme encontrado. Porque me encontré a la vez que ataba mis manos y mis pies a la infortuna de la melodía de Amelie.
Soy ya parte de algo que no existe, de un círculo mundano y acoplado de palabras que desean. Y, justo aquí, en el borde, en el fondo, es donde me gusta estar. Y comprendo que es tan sólo una adulación hacia mis vicios acorazados.

Maneras

2008-09-13T03:40:00.003+02:00

Si hiciéramos las cosas a mí manera, tú buscarías la sonrisa del que ha esperado, y yo esperaría nostálgica al que busca.
Si siguiéramos mi perfecto plan de huída, tú escamparías el intento de supervivencia, y yo probablemente dejaría de huir.
Si acaso pusiéramos en práctica mi forma de sentir, tú en este preciso momento, estarías sintiendo.

Podríamos fingir una unión de guerrillas; tú usurpas mi espacio vital debidamente acotado por alambres inseguros y yo ataco cual invencible armada melódica tu territorio provisto de edenes satíricos. Después podemos firmar la paz bajo algún candil apagado. Como ese que descansa tan cerca de tus sábanas.

O, en cualquier caso, me parece factible dejarte ser el dedo acusador, siempre y cuando me acuses a mí.

Apreciaría una pronta respuesta, sin embargo, me conformo con que algún día ésta exista.

Vamos a perdernos esta noche,
tú podrías ser mi Kate Moss negra esta noche.
Juega a secretaria, yo soy el jefe esta noche.
Y a ti te importa una mierda lo que digan, ¿verdad?

Y lo haremos todo por el foco de atención.
Y lo haremos todo en el momento correcto.

Te necesito ahora mismo.
No actúes como si nunca te lo hubiera dicho.

__

->> Especial mención para David y su libro de poesía "Sistema Métrico Emocional" que hace poco que ha salido, y se merece cariño.
Pasaos por su blog y echadle un vistazo.
Suerte con ello, compi.

Oveja morada.

2008-09-04T08:54:00.006+02:00

Me dirás que soy una inconsciente, que demasiado peso lleva ya mi mochila como para debatirme entre un sueño y otro que no llega a sueño, pero sabe bien.
Pensarás que necesito alimentar mi vacío emocional con suposiciones de felicidad. Que, a estas alturas, debería escuchar los dichos que mi padre ladra, que no se alejan de la realidad, sino que la ponen al filo de una piel que no asume las realidades preconcebidas.

Me podría haber dedicado a montar un mundo estático y conforme al exterior, sí, simplemente tenía la oportunidad de no romper con la cabeza la exagerada capa de ozono que hay entre la juventud y la inquietud del joven que siempre detestó la juventud.

Y yo, sin embargo, me enamoré de las metas que los mortales temen nunca conseguir, y entremezclé mis uñas con el bien y el mal y obtuve un rango inmortal que me hace ver por encima de los deseos de los demás.
Yo no sé aceptar, y acepto ser testaruda, caprichosa y amante de la parte vanal que tiene el destino.
Yo no nací para pisar cuidadosamente las piedras de mi camino, sino para crearlas y emborracharlas a base de locura noctura y sinsentido por doquier. Me gusta pertenecer a la zona ilógica del universo que decidió que el pastor no era un buen guía; yo he elegido obviar que el atajo es el camino más fácil y rápido, y por ello ando rutas alejadas del mundo aquel que recluta ovejas blancas.

Jamás olvidaré aquella mañana en la que no me desperté y pensé "Es divertido ser yo. Me gusta ser yo".

Con mis mentiras y todo.

.
¿Por qué estoy en el fondo de todo y empiezo a creer?
Ésta es la historia de mi vida,
éstas son las mentiras que me he creado.

Me he encontrado al final.

Hierba trepadora.

2008-08-15T20:48:00.003+02:00

Ahora, y justo ahora me he dado cuenta de que te echaré de menos.
A mi forma o a la tuya, qué más da, si en el fondo es inevitable que cometas los errores que pusimos y clavamos en una cruz.
Supongo que la tentación tienta, tienta tanto a veces que somos capaces de pisar lo que tiñe de verde armonioso tu jardín espeso y subestimar la fuerza de la hierba trepadora. Pero ya es tarde, amigo, aquella que se mantuvo intacta sobre tus hombros parece haber perdido la fuerza y las ganas de seguir trepando por tu espalda. Y se ha caído.

Yo sólo exijo que a mí no me subestimes, y no comiences a pensar que ya no puedo leerte la mente, pues he aprendido a apreciar los detalles que brotan de tus ojos, de tus manos cuando se sienten tersas y se apoyan en tus rodillas porque no saben volar.
A mí no me subestimes, sé que aquella quien te abraza no es la felicidad, y si lo sé es porque yo te vi feliz.

Qué el camino que has tomado no te arranque la versatilidad, nos veremos bajo alguna luz, quizás artificial.

Huesos.

2008-07-18T03:49:00.005+02:00

Y de pronto me di cuenta de que ya no lo podía evitar.
Inundada de cabeza a pies por un obsoleto dolor que se posaba fresco en mi nariz, tan, tan renovado en mi mente y poco recomendado en mi corazón.

Que, hablando de corazones, yo regalo el mío. Resulta que me he atragantado con todas y cada una de mis excusas, y parece ser que mentir no es un parche longevo.
De hecho, mírale ahí, sangrando, jurando que no siente ni padece a costa del muro de piel fría que se construyó, prometiéndose un nuevo amanecer con la sábana bien remetida por los extremos.
"Qué no entre nadie" susurra como gritando. Ingenuidad fue su costumbre, el brillo en la mirada ajena su adulación.
Altruista de profesión, se confiesa cansado en el día de hoy. Incluso puede que ya en el de ayer.

Me pide que exija una nueva guerra, pero cómo ansía la paz.

Y así pasamos las tardes y las noches, por las mañanas preferimos ni pensar, demasiado hacemos con calentar el café; él me enturbia y yo le ahumo, creamos largas metáforas que son aduladas con las que traficamos de casa en casa, a base de extorsión, y binariamente saciamos el hambre que llena por dentro de ese algo que vacía y chupa hasta los huesos.

O, amén de puta, apaleada.

Hace tiempo prometí escribirte una canción,
como siempre, mal y tarde, la tienes aquí.

Sabes bien cómo soy, que no suelo mentir,
siempre que lo hice fue por verte sonreír.

Y ahora, cansado de mirar tu foto en la pared,
cansado de creer que todavía estás,
he vuelto a recordar las tardes del café,
las noches locas que siempre acababan bien,
y me he puesto a gritar estrellando el whisky en la pared.

Por verte sonreír, he vuelto yo a perder.

Pared.

2008-07-02T03:47:00.004+02:00

Ya no veo nada.
Me he subido a la montaña como solía hacer cuando perdía el horizonte, y ya no veo nada.
Me he sentado a esperar el amanecer y he marchado al verle aparecer.
Y resulta que cuesta arrastrar los zapatos de tacón.

Quizás me tatúe una casita azul, quizás la acompañe con una calavera que lleva boina; a lo mejor corresponda mis instintos con más tinta y obvie el hecho de que puede salirme caro jugar a ir a ras del altruismo.
No obstante, me da igual.

Y aquí, enfrente de la pared, empiezan a sangrarme los puños.

He visto peores guerras debajo de mi escritorio que allí en tu cabeza.
He visto eternidades más cortas colgadas en el vello de mi brazo.
Tú no puedes decir. Fumo el doble cuando estoy sola.

Una pared, dos paredes, tres paredeces. Mierda, estoy sangrando.
No puedes decir. Esto no es mi Valhalla. Quiero mi Asghar de vuelta.

Soy la llama del fénix. Tú no puedes decir. Éste no es mi juego.

Mierda, estoy sangrando. Ese puñetazo dolió. Azota mis sesos, estoy segura de que hay algo ahí para ti.

Vestido verde.

2008-06-19T11:30:00.003+02:00

Le temo al fuego, pero juego con él.
Me da miedo la longitud del cielo, pero cómo desearía jugar con él.
Me hicieron coja de sensatez, pero sobrada de extremidades inconscientes.
Sigo fumando demasiado, a veces rebaso la línea de la madrugada sonriendo más de la cuenta, y nadie me ha quitado la inquietud.
Arrastro el tiempo con mi vestido roto, el de cola verde y el escote desgastado; el que rasgué porque hacía mucho calor. Las ilusiones siempre me han parecido que abrigaban desatadamente. Pero cómo me asustaba soltar la rienda.

Hoy vuelve a hacer calor, y ya no me apetece cubrirme con sedas sino despojarme del algodón.
Podría decirse que hasta me apetece escuchar los secretos de jotabé; podríamos decir que me gustaría estar completamente desnudada por la infidelidad, cobijada por un secreto y agasajada por lo que siempre estuvo ahí.
A lo mejor, y digo quizás, te echo de menos.
Quizás, y digo a lo mejor, estoy pensando en ti.

Y ahora, cansado de mirar tu foto en la pared,
cansado de creer que todavía estás,
he vuelto a recordar las tarde del café,
las noches locas que siempre acaban bien.

Apunte personal:
Desaparezco 13 días y es cuando más comentarios tengo! ¿Y si me voy dos meses? :o!
Es broma. No he podido actualizar y probablemente hasta dentro de semana, semana y pico tampoco pueda volver a extorsionar metáforas publicamente. Además de mis deberes 'obligatorios', me he dedicado últimamente a cuidar un poco mi fotografía, y ello me ha reportado alguna que otra alegría (menciones y demás :D), aparte de que inclusive escribí una noticia sobre fotografía y, oye, ¡qué gustó y todo!
Gracias por pasaros, os devolveré las palabras que me dejáis :*

Paradójica smyle.

2008-06-06T20:02:00.005+02:00

Stuck.
Estancada.

Nevermind.
Da igual.

Suffer.
Yo no sufro.

Suffer.
Sufro a veces.

Fail.
He fracasado.

Fly.
Pero me he recuperado.

Torn.
He sido tornado.

Torn.
He amado tornados.

Torn.
He matado tornados.

Smoke.
Fumo.

Love.
Me gusta el humo.

Nails.
Nervios.

Hips.
No me muevo.

Body.
Me muevo. Quiero.

Mind.
Amo.

Anxiety.
Odio.

Spit.
Busco dunas.

Hesitate.
Las dunas me huyen.

Song.
Confieso.

Lyric.
Me confieso.

Words.
Me desnudo.

Melody.
Me desnudan.

Heaven.
Mentira.

Sky.
No llego.

Stars.
Me esperan.

Moon.
Insomnio.

Sun.
93 millones de millas.

Tierra.
Lejos.

Marte.
Demasiado cerca.

Lips.
Comodidad.

Beauty.
Desaires complicados.

Twenty.
Soy. Estoy. Parezco. Marcharán.

Smyle.
Soraya.

Voluntad.

2008-06-01T06:50:00.006+02:00

Me voy.
Me vi fuerte y astuta. Ven a verme caída sobre suelo enemigo.
Voluntad ardua de compaginar con el deseo. Deseo de revancha. Dijimos no perder. He perdido.
Tengo una cosa que darte. Ven solo. No traigas a desconfianza ni a fidelidad. Ven como cuando venías a mí cubierto de soles en medio de la noche. A darme vida y sostener mis pies perdidos.
Dijimos jugar. Ahora me apetece jugar de nuevo. Tú ya no quieres compartir tu patio con mis juguetes. Y huyes. Pero vuelves cuando crees que me he hecho amiga de otra arena, cuando estoy a punto de flagelar mi alma en la absoluta tranquilidad. Vuelves y con tus manos de solsticio retirado iluminas el retrato de mi silueta bajo el cielo. Descompones mis pestañas, y callo en la absoluta ironía del silencio. Me gustaría gritar.

Un paso, dos, tres, cuatro. Tus manos desalojadas. Tu cuerpo rígido y esperanzado. Tu cabeza despistada.
Un paso, dos, tres, cuatro. Mis manos cansadas. Mi cuerpo doblado y ausente. Mi cabeza despistada.
Rota la posibilidad, sólo queda la mirada. Qué harías observando mi cadera lejana, mi cintura sin aliento, mi pecho halado, mi cuello avergonzado. Qué pasaría si observaras.
Molesta el caparazón.

Y antes de hacer la maleta,
y pasar la vida entre andenes,
dejará entrar a los ratones
para tener quien le espere.

Papel innocuo.

2008-05-31T07:40:00.001+02:00

He aprendido a volar.
Ya no me da miedo el sol, ya no me asustan las nubes.
El cielo parece hoy más inofensivo que ayer. Creo que sé volar.
Alzo mis brazos y me elevo.
Mis pies abandonan tierras pedregosas, y voy poco a poco perdiendo consciencia, sentido, dolor. Estoy ganando templanza, imaginación, coherencia.
Creo que sé qué significa ser volátil. Me fundo con la gravedad. Me sobra el oxígeno.
Estoy volando.
Los árboles se hacen pequeños, las personas parecen insignificantes desde aquí; el campo es fértil y sonríe. Los edificios son de juguete. Yo soy de papel innocuo y estoy volando.
Me olvido de recordar, no recuerdo saber pensar, y me desnudo al pasar la atmósfera.
Cuerpo de plastilina, extremidades de cartón, cabeza ligera y arrugado corazón.
Me siento la pura de las impuras, blanca flor tostada, azul camaleón dorado. Ilusión enamorada, eternidad robada, belleza absoluta en el atisbo de la naturaleza.

Yo sé volar.

Liberté.

2008-05-28T09:32:00.000+02:00

¿Puedes tú decirme qué se siente al sentir?
He perdido el norte, antes me gustaba el sur, ¿dónde estoy?

La historia continúa un ritmo incapaz de verse alterado, se me caen los ojos, y mi cuerpo ansía liberté, como decía aquel, ¿por qué no me puedo marchar? ¿Por qué te empeñas en anclar mis pies a esta tierra sucia? Déjame, que prometí tocar las estrellas.
Déjame, déjame hasta que venga ese que me desnude. Recuerda que pedí revolución, y revolución parece haberse entretenido por el camino.

Pero, mira, los pájaros vuelven a salir a cantarnos la bulería del amanecer, quizás sería momento de recoger mis bártulos y huir al tierno país de las maravillas, ¿crees que Alicia me estará esperando? El conejito blanco murió, no estará allí. Murió porque su reloj murió, y no hubo nueva hora para él.
No te entristezcas, que ha salido el sol. Vente conmigo que te llevaré allá donde vaya yo. Suelo sonreír. Tú también sonreirás.

Y dime, ¿dejarás luego que despegue? Me aguardan.

Ven, futuro.

Falsos desdenes.

2008-05-23T06:13:00.005+02:00

Yo no sé lo que quieres, ¿acaso sé qué quiero yo?
Estoy aquí igual que podría estar allí.
Ando, camino, me descalzo, quemo la ropa, y tú no me ves.
Dime, ¿me ves?
Es una batalla perdida, ¿cuándo acabó la guerra? Me despisté. Fue más astuto el cazador. Te cazó.
Mírame, vuelvo a estar aquí, como la última vez. Yo no marché.

He lanzado por la ventana tus palabras, qué decir de los besos. No conservo ni uno. No los quiero. Tu dulzura consigue amargarme.

Y yo no te recuerdo. Tú pareces recordarme en roces. Ese es tu estilo, ¿recuerdas el mío?
Da igual, nunca fue necesario, a mí no me importó. Veo restos de mi carmín en tus manos, en tu hombro derecho, en mi pierna izquierda; esa que tanto te gustaba, esa que tanto tocaste. Esa que fue feliz tumbada en bancos.

Miento, me gusta mentir. Te miento cuando te miro, te miento cuando te hablo. Miento en el desdén.
Déjame mentir. Mis uñas han superado tu indecisión. Mi cuerpo no añora tu sensualidad desconocida. Soy parte del mundo que no elegí, pero elijo y, yo, me alejo. Quédate. Nos reencontraremos. Mi pierna aún ansía compañera.

Un toberllino y una cuestión encorpada.

2008-05-12T20:41:00.001+02:00

Y después de todo, aún intacto se resguarda en mí un trozo del torbellino del que huí,
del que huyo,
del que me persigue y empapa.
Aquel que consistía en malas estrellas y lunas atravesadas, el que se miraba las manos y pensaba en voz alta, y sin querer "parece hoy más vacío que ayer". Aquel que no mentía. Pero se mentía. Porque huía, porque se huía.
El que se rompía y sólo recomponía el escaparate. Porque era más fácil así, porque era más fácil para él.

La incuestionable cuestión de los miedos y de las ambiciones que crecía en cuerpo de niña, y que ahora se ha hecho mayor, y no parece más maduro, sino más viejo verde, y sólo da consejos porque nadie antes se los dio a él. Porque los pide. Porque los necesita, porque parece hoy más vacío que ayer. Porque está hoy más vacío que ayer.

Y aunque le falte memoria, le sobra ilusión, y aunque sea un capullo en medio del jardín, ya se clavó espinas en las manos y en el pecho, y aunque mire para adelante avistando una pared, es un rompetechos.
Y aunque gesticule mucho ocultando el nerviosismo, tiene por bandera el despojo y la recogida, y la caída y la perseverancia.

Creció, y después de todo, se pelea de cuando en cuando con aquel instigado torbellino.

Buenos días.

2008-05-04T12:55:00.003+02:00

Estoy despierta.
Sigo despierta.
Una parte del mundo se fue a dormir y yo ya estaba despierta.
La otra parte despertaba y yo ya estaba despierta.

¿No me vas a regalar un Buenos días?
¿Dónde estuviste anoche, después de que yo te dejara allá en tu planeta?
Procuré buscarte en mis sueños, pero anoche no hubo sueños.
Dime, ¿dónde estuviste anoche? Morfeo se olvidó de remeter mis sábanas y no encontré ningún dedo de tu mano debajo de mi almohada, como cuando poco a poco estiras el brazo intentando ser el único propietario del rincón nocturno y yo aprieto bruscamente los ojos entregándote la mentira que tú más aprecias.

¿Crees que sería adecuado si me acomodo junto a otro café? Me gustaría saber dónde estás sentado, quién está absorbiendo tu dióxido, cuánto zumo has tomado hoy.

Venga, mírame. El cielo se ha oscurecido, me pide revancha, dice que hoy no ganaré. Bueno, dudo estar en posesión de la fuerza necesaria para desterrar mi cabezonería más profunda y enfrentar el duelo. Te veré, y tú posiblemente me verás, y vendrás dispuesto a ocupar mi territorio, y yo te volveré a mentir, tú te harás el sorprendido y yo te miraré, y entonces tú, posiblemente me mirarás.

Buenos días.

Conducta iconoclasta.

2008-04-28T04:35:00.010+02:00

-Hola, he venido a confesarme. No sé llorar.

Y mientras tanto, me sobran los ríos y se me caen las hojas. Pierdo los veranos, planto caracoles inmaduros en los octubres. Construyo azoteas que se derrumban cuando resoplo, y me como los vientos.
Pretendo saber pretender, pero finjo tan bien que nadie se lo cree y nadie se da cuenta.
Poseo un cajón llamado Miradas furtivas en el que nunca he hecho limpieza, y de nada nunca me ha servido.
Me visto en guerras, duermo en trincheras, odio la violencia y soy tan violenta como los impulsos dulces.
El equilibrio que no sabe andar sobre una cuerda, y la cuerda harta de sostener. Sustento de la noche, alimento del día. Una impecable revolución sangrienta que no mancha.
Soy un poco iconoclasta licenciosa, por parte de padre.

Paradojas , aleatorio.

2008-04-13T07:31:00.005+02:00

Y tú, ¿qué retienes?

¿Sabes? He esperado, de verdad que sí, esperé, esperé durante dos años. Mira mis manos. Mira mis ojos. Mírame. Esperé. Ha pasado tanto tiempo. Pareces otro. Yo ya no te conozco, no eres aquel por el que ansié la eternidad. Y, sin embargo, te conozco tanto. Vaya paradoja, ¿no?
Acabo de apagar un cigarro y voy a directa a por otro. Eso se me asemeja familiar. ¿Recuerdas? Los cigarros en medio de la noche espumada. Tú y tu... ¿ginebra? Bueno, nosotros y nuestro humo.
Tú me dedicabas versos proseicos de cuando en cuando. Yo te dedicaba la vida, yo era parte de ti. Tú eras tan parte de mí. Tanto como el mundo es parte de nosotros.
Escapabas. Te seguía. Corrías. Yo te seguía. Me buscabas. Me dejaba encontrar. Te quería.
Ahora lo pienso y me avergüenzo. A veces, hasta sonrío. Hasta lo echo de menos. Pero te veo, y desapareces. Desaparece mi aquel. Los treinta de diciembre me calumnian, porque recuerdo. Me acuerdo. ¿Te acuerdas?
Un dedo sobre la piel, y la piel sobre los dedos. Allí y aquí. Lo que era tu ayer representaba mi mañana.
El ayer. Todo pertenece al ayer. Incluso el ayer era parte del ayer.
Vaya, vaya paradoja.

Escalera al Nunca Jamás.

2008-04-03T07:59:00.007+02:00

Retenía con ferviente delicadeza la juventud que perfecta se sobreponía por su piel anclada a los 20.
Absorbía el olor de las mariposas vírgenes, y refugiaba su Nunca Jamás entre sus ojos.
No tenía pared y su suelo era diferente cada día. Dicen que seguía el ritmo de las nubes hasta desaparecer y perderse en la neblina de la noche acabada. Entonces alzaba su mano e iba en contra del viento por la estela de lo desconocido.

En la fachada mostraba la infalibilidad del deseo, y acurrucaba los sentimientos en servilletas y cuerdas voladoras.
Vivía de la caricia constante, y acostumbraba a tener un resquicio de soledad y tormento, de alambres sueltos dispuestos a arañar su violenta mentalidad. Encarnizado y envuelto en delirio, se sentaba a esperar a la loca correspondiente, mientras sostenía su pureza salvaje por encima de todas las cosas.

Los paisajes más remotos comentan que le vieron caminar cabizbajo; la noche no le dio lo buscado, y, aún ahuyentando su necesidad con frialdad y desdén, hoy volverá a esperar bajo el cielo que nunca le abandona.
Y mañana, probablemente, esperará. Agarrá el tiempo con sus manos de bohemio guerrillero, y mantendrá el segundero parado durante otros quince años más.