Falsos desdenes.

Yo no sé lo que quieres, ¿acaso sé qué quiero yo?
Estoy aquí igual que podría estar allí.
Ando, camino, me descalzo, quemo la ropa, y tú no me ves.
Dime, ¿me ves?
Es una batalla perdida, ¿cuándo acabó la guerra? Me despisté. Fue más astuto el cazador. Te cazó.
Mírame, vuelvo a estar aquí, como la última vez. Yo no marché.

He lanzado por la ventana tus palabras, qué decir de los besos. No conservo ni uno. No los quiero. Tu dulzura consigue amargarme.

Y yo no te recuerdo. Tú pareces recordarme en roces. Ese es tu estilo, ¿recuerdas el mío?
Da igual, nunca fue necesario, a mí no me importó. Veo restos de mi carmín en tus manos, en tu hombro derecho, en mi pierna izquierda; esa que tanto te gustaba, esa que tanto tocaste. Esa que fue feliz tumbada en bancos.

Miento, me gusta mentir. Te miento cuando te miro, te miento cuando te hablo. Miento en el desdén.
Déjame mentir. Mis uñas han superado tu indecisión. Mi cuerpo no añora tu sensualidad desconocida. Soy parte del mundo que no elegí, pero elijo y, yo, me alejo. Quédate. Nos reencontraremos. Mi pierna aún ansía compañera.