16 de junio de 2014

Roca

No hay, desde este acantilado, un fin.
Hay oleaje, eso lo puedo oír;
hay brisa, eso lo puedo sentir;
hay peces, eso lo puedo ver.
No hay, desde este acantilado, un fin.

No hay, en este corazón, juventud.
Hay un latido, eso lo puedo oír;
hay sangre, eso lo puedo sentir;
hay vida, eso lo pueden ver.
No hay, en este corazón, juventud.

Hay, en esta casa, una valla.
No hay invitados, eso no lo puedo oír;
no hay roces, eso no lo puedo sentir;
no hay luces, eso no lo puedo ver.
Hay, en esta casa, una valla.

Hay, desde esta roca, una canción.
No hay música, eso no lo puedo oír;
no hay un piano, eso no lo puedo sentir;
no hay un pianista, eso no lo puedo ver.
No hay, desde esta roca, un fin.


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