Buenos días.

Estoy despierta.
Sigo despierta.
Una parte del mundo se fue a dormir y yo ya estaba despierta.
La otra parte despertaba y yo ya estaba despierta.

¿No me vas a regalar un Buenos días?
¿Dónde estuviste anoche, después de que yo te dejara allá en tu planeta?
Procuré buscarte en mis sueños, pero anoche no hubo sueños.
Dime, ¿dónde estuviste anoche? Morfeo se olvidó de remeter mis sábanas y no encontré ningún dedo de tu mano debajo de mi almohada, como cuando poco a poco estiras el brazo intentando ser el único propietario del rincón nocturno y yo aprieto bruscamente los ojos entregándote la mentira que tú más aprecias.

¿Crees que sería adecuado si me acomodo junto a otro café? Me gustaría saber dónde estás sentado, quién está absorbiendo tu dióxido, cuánto zumo has tomado hoy.

Venga, mírame. El cielo se ha oscurecido, me pide revancha, dice que hoy no ganaré. Bueno, dudo estar en posesión de la fuerza necesaria para desterrar mi cabezonería más profunda y enfrentar el duelo. Te veré, y tú posiblemente me verás, y vendrás dispuesto a ocupar mi territorio, y yo te volveré a mentir, tú te harás el sorprendido y yo te miraré, y entonces tú, posiblemente me mirarás.

Buenos días.