Escalera al Nunca Jamás.

Retenía con ferviente delicadeza la juventud que perfecta se sobreponía por su piel anclada a los 20.
Absorbía el olor de las mariposas vírgenes, y refugiaba su Nunca Jamás entre sus ojos.
No tenía pared y su suelo era diferente cada día. Dicen que seguía el ritmo de las nubes hasta desaparecer y perderse en la neblina de la noche acabada. Entonces alzaba su mano e iba en contra del viento por la estela de lo desconocido.

En la fachada mostraba la infalibilidad del deseo, y acurrucaba los sentimientos en servilletas y cuerdas voladoras.
Vivía de la caricia constante, y acostumbraba a tener un resquicio de soledad y tormento, de alambres sueltos dispuestos a arañar su violenta mentalidad. Encarnizado y envuelto en delirio, se sentaba a esperar a la loca correspondiente, mientras sostenía su pureza salvaje por encima de todas las cosas.

Los paisajes más remotos comentan que le vieron caminar cabizbajo; la noche no le dio lo buscado, y, aún ahuyentando su necesidad con frialdad y desdén, hoy volverá a esperar bajo el cielo que nunca le abandona.
Y mañana, probablemente, esperará. Agarrá el tiempo con sus manos de bohemio guerrillero, y mantendrá el segundero parado durante otros quince años más.